O Púcaro Búlgaro / Buenos Aires 100 Km

Final de semana intenso. Sexta-feira fui assistir à peça O Púcaro Búlgaro, no Teatro Poeira, em Botafogo. Só conhecia o lugar de fotos e matérias nos jornais. Achei muito bonitinho. Tem um café logo na entrada, com mesinhas e espaço para uma boa conversa. O teatro é em forma de arena com tamanho ideal, nem grande, nem pequeno.
Antes de assistir à peça recorri ao dicionário para saber o que significava a palavra Púcaro: “Vaso provido de asas, para líquidos”. Depois fui ao jornal para ler a sinopse, já que o convite de assistir a peça partiu de uma amiga: “Grupo de amigos organiza expedição com objetivo de descobrir se a Bulgária existe ou não”. Tudo bem, a sinopse não dizia muita coisa. O título da peça tampouco. Li então o nome do diretor: Aderbal Freira-Filho. Hummm, deve ser algo no mínimo... curioso.
Duas horas após o início do espetáculo, concluo que presenciei uma confraria de loucos em busca de uma solução para um problema que não existe. Algo bem louco mesmo! Isso tudo recheado com um texto saboroso e atuações excelentes. Mais tarde, em casa, lendo o programa da peça, vi que o texto escrito por Campos de Carvalho faz parte do movimento Surrealista e dadaísta na América do Sul. Ah bom, agora tá explicado tanta loucura. Mas uma loucura coerente e inteligente.
Apesar de longa, mantive-me concentrado na sucessão de cenas quase sem piscar. Nem mesmo os suspiros de cansaço ouvidos e presenciados à minha volta e a risada descompassada da patricinha sentada à minha frente conseguiram desviar minha atenção. Curti do início ao fim, sem nenhuma ressalva.
No sábado foi a vez da sétima arte. Assisti à estréia de Buenos Aires 100 Km. Um filme sobre adolescentes, mas dirigido ao público adulto. Leve, saboroso e com belas cenas. Um pouco longo, mas nada que comprometa o resultado final. Vale a pena assistir.
Pra fechar a semana, nada melhor que uma boa roda de samba. Ainda mais se for para comemorar o aniversário de minha amiga, sócia e parceria pra vida inteira Aline Garcia. Dançamos, encontramos velhos amigos, bebemos e brindamos o melhor da vida: a amizade.
Enfim, um final de semana perfeito, não fosse a notícia do falecimento de uma das crianças mais queridas da CACCST. Noel era tão jovem e cheio de energia e partiu após lutar anos contra o câncer. Lutou bravamente como qualquer guerreiro. Suas armas eram um coração munido de amor, um sorriso encantador e olhos que desarmavam qualquer Ser Humano.

Limpando a fossa

Sabe aqueles amigos que se comunicam quase que por telepatia? Que quando estão passando por maus bocados não precisam nem usar o telefone para contar a situação? Pois é, eu tenho um amigo desses. Ele está vivendo um término de relação complicado e em função disso temos conversado bastante sobre o assunto. É aquele famoso estágio que todos nós Seres Humanos nos encontramos quando terminamos um namoro: a fossa. Os dicionários definem fossa como sendo um estado de tristeza, de depressão. Também definem como sendo uma cavidade feita no solo especialmente destinada a receber dejetos. Ou seja, uma definição está intimamente ligada a outra. Quem se encontra em depressão está situado em um local destinado a receber dejetos. É tudo a mesma coisa.
Pois bem, sabendo desse estágio de fossa em que se encontra meu amigo, não conseguia desligar meus pensamentos dele. E não é que a transmissão de pensamento funcionou e eis que estava eu com um grupo de amigos, quando ele apareceu. Assim, do nada. Como quem cai do céu ou brota da terra. Decidimos que era hora de sair da fossa. Não entendo porque quando as pessoas querem sair da fossa decidem encher a cara. E foi exatamente o que fizemos. Partimos os dois rumo à Lapa, berço da boêmia carioca e cenário perfeito para quem quer beber sem gastar muito e encontrar pessoas diferentes. Compramos duas garrafas de vinho das mais baratas e fomos bebendo pela rua. Em cada esquina arrumávamos um novo grupo de amigos. Passaram bêbados, velhos, crianças, viados, mendigos, travestis... tudo aquilo que a Lapa está acostuma a receber.
Bebemos. Bebemos até esquecer o motivo pelo qual estávamos bebendo. E rimos. Rimos de nós mesmos, rimos dos outros. E choramos. Mas choramos de alegria. Alegria de saber que sempre teremos um ao outro pra curtir uma fossa. Aliás, ontem entendi a expressão “curtir uma fossa”. Passei a noite curtindo uma fossa legal. Hoje Acordei com uma baita dor de cabeça, um enjôo infindável e um gosto de... fossa na boca!Me lembrei de quando era criança e via meu pai limpando a fossa da nossa casa nos finais de semana. Ontem limpamos a fossa em que se encontrava meu amigo. No lugar do sabão usamos vinho.

Boates, chapinhas e sotaques

Acabo de voltar de um final de semana em São Paulo. Confesso que nunca fui fã da terra da garoa, mas de um tempo pra cá tenho tentado me tornar um Ser mais globalizado e extrair o melhor de cada lugar que me proponho conhecer. São Paulo tem uma noite agitada, bares diversificados, boates, teatros e extensa programação cultural. Tudo que possa me distrair o suficiente para esquecer o trânsito infernal, as filas colossais do metrô e a paisagem de cimento.
Neste curto período em que estive em Sampa - cinco dias para ser mais preciso – consegui ocupar meu tempo a ponto de não me lembrar que estava há quilômetros de distância da praia. Fiz novas amizades, aprendi a me locomover sozinho naquela selva de pedra e finalmente conheci o Masp, o qual sempre tive grande curiosidade.
No entanto, tem algumas coisas que não dá para entender entre os paulistas. Antigamente a única que me irritava era o sotaque. Aquela quantidade de “enes” carregando as frases e os “erres” pronunciados de forma enfática doíam meus tímpanos. As frases construídas com gerundismo e que virou mania nacional e chacota entre os intelectuais também sempre foi difícil de engolir. Isso sem contar a tradicional rivalidade com nós cariocas e a nítida inveja que sentem do nosso “carioca way of life”.
Tudo bem. Todas essas adversidades foram superadas. Hoje não sinto raiva nem do português mal conjugado pela maioria dos paulistanos. Acho até bonitinho quando vejo um daqueles torcedores corinthianos dando entrevista na tevê. Minha bronca é outra. Por quê os paulistanos são adeptos incondicionais da ultrapassada chapinha? Posso afirmar que eles vivem sob a ditadura do cabelo liso. É impressionante, nunca vi nada igual. É na boate, é no botequim, é no shopping, os cabelos lisos balançam em todos os lugares. Homens e mulheres preferem ficar a noite inteira parados dentro de uma boate a arriscar alguns passos, terminar suados e com o cabelo frisado. Eu me senti um estranho no ninho. Meu cabelo encaracolado além de não fazer sucesso foi alvo de duras críticas e inúmeras tentativas de alisamento. Confesso que quase me rendi no último dia e entreguei meus cachos dourados a uma dessas maquininhas que deixam o cabelo parecendo que foi lambido por um boi. Porém, no último momento minha personalidade falou mais alto e vi que o problema era com eles e não comigo. Felizmente fui embora no dia seguinte deixando para trás o modismo fora de moda dos paulistas e trazendo na mala boas lembranças de amigos verdadeiros que fiz. Com chapinha, mas amigos verdadeiros.

Nasceu

Bom, amigos!

Está nascendo mais um blog entre os milhões que já existem na web. Não prometo nenhuma grande revolução ou novidade entre tudo que está por aí. Tá, vocês devem estar se perguntando: então por que devo acessar o blog? A resposta é simples. Aqueles que gostam de curtir comentários sobre teatro, cinema, programações culturais, entrevistas interessantes, podem conferir aqui um diário de minhas atividades. A pretensão não é criar seguidores ou leitores assíduos. É apenas fazer um registro on line de tudo que vivencio. E só!
Agora que já sabem do que se trata, sejam bem-vindos!